Wycieczki po antykwariatach miały w sobie ten specyficzny klimat, którego Bashar nie potrafił sobie odmówić. Jasne, że o wiele wygodniej było przejść się do księgarni, zgarnąć z półki idealnie wydrukowaną książkę jakiegoś poczytnego autora, i zanieść ją do domu, by dołączyła do swych towarzyszek, stanowiąc ozdobę rzeźbionej półki. Lecz spokojny spacer wśród książek, które miały już kiedyś swojego właściciela, które ktoś już kiedyś kupił, przeczytał, może zanotował coś na marginesie, zagiął róg ulubionego fragmentu, tchnęły magią, której próżno było szukać w podręcznikach. Stare książki przywoływały wspomnienia.
Bashar szedł wśród półek, a zmaglowane życiem, pożółkłe grzbiety zerkały na niego, zastanawiając się pewnie, czy to w jego dłoniach opuszczą progi antykwariatu. Lekarz pozwalał wzrokowi błądzić, podobnie jak i myślom, dopóki jeden z tytułów nie przykuł jego uwagi. Demon wyciągnął dłoń, zdjął książkę z półki.